Сегодня зашла на почту и забрала пришедшие книжки Юны Летц. Они раз и навсегда покорили меня своим описанием и магически-домашними обложками. И вот я сейчас лежу на своей большой кровати, укрытой пледом, при мягком свете лампы, на стене шевелятся тени от маленьких ловцов снов, свет проникает сквозь их белые и бежевые пёрышки, а через колонки по комнате разливается пушистый голос Laura Veirs. Я лежу в этой тёплой атмосфере светящегося уюта и читаю "Свитербук".

Свитербук - это даже не рассказы, это похоже на солнечные блики на окнах, на ветер с моря, на оставленный на столике уличного кафе недопитый латте - всё, из чего складываются настоящие живые дни, надолго остающиеся в памяти. Ты открываешь обложку, сделанную из особенного рода магии, и слова накатывают на тебя волнами - пряные, солёные, душистые, и ты плывешь по ним, сквозь них... Свитербук - это домашнее море. Для меня он стал именно таким.

И после очередного прожитого на несколько минут живого дня ты прикрываешь глаза, лёжа поверх мягкого пледа, слушаешь что-нибудь вроде Jamaica Farewell, и чувствуешь, как оставшееся на душе послевкусие постепенно прорастает внутрь тебя, шебуршится где-то там, как круглая кошка, сворачивается поудобней, и, пригревшись, засыпает.
И от этого становится очень тепло и хорошо.

Если честно, я почти не представляю, что я сейчас отправлю. Потому что у меня внутри дремлют три большие круглые кошки, разноцветные и разнозапаховые, их урчание сплетается с дыханием.
Наверняка потом я буду перечитывать это и удивляться, откуда оно взялось. Но пускай будет. Потому что очень хочется сохранить все эти ощущения, что оставляет в душе Свитербук.